Gosto

Gosto de manhãs de domingo, frescas e com cheiro de grama molhada.
Gosto de dias ensolarados. E dos chuvosos.
Gosto de férias, de não ter o que fazer e fazer nada.
Gosto de cheiro de café com bolo de fubá.
Gosto de beijo na boca, de hálito de hortelã e cheiro de banho.
Gosto de cheiro de espuma de barbear e da pele lisinha do rosto do meu homem.
Gosto de sexo selvagem.
Gosto de ser admirada.
Gosto de chocolate com amêndoas, chocolate quente com conhaque em noites frias e muito sorvete de chocolate crocante em dias de verão.
Gosto de comer até passar mal.
Gosto de novela, de séries, enlatados.
Gosto de histórias de amor.
Gosto de cinema vazio e muita pipoca.
Gosto de ler. De pensar.
Gosto de acordar tarde e não ter hora pra dormir.
Gosto de recordar momentos especiais.
Gosto de sonhar acordada.
Gosto de sentir saudade.
Gosto de solidão.
Gosto de perceber um milagre.
Gosto de escrever me sentindo o deus das palavras.
Gosto de criar, de inventar.
Gosto de quando sinto a energia da vida.
Gosto de quando tenho coragem.
Gosto de surpresas agradáveis.
Gosto de espirrar.
Gosto de dar gargalhada.
Gosto de meus amigos sinceros e engraçados, cheios de amor, cheios de vida.
Gosto quando a vida por si me deixa feliz, sem precisar recorrer a estratagemas.
Gosto de quando sento em frente ao micro – assim como agora – e começo a escrever sem compromisso, apenas exercitando a liberdade que tenho aqui, a deliciosa sensação de que não há regras e que posso fazer o que quiser.
Gosto da liberdade, mas muitas vezes ainda me sinto presa a preconceitos, princípios, moral, medo, falta de um monte de coisas.
Nesses minutos insuportáveis sou o carrasco de mim.
Sou as muralhas e cada pedra fui eu que empilhei e selei.
Sou a cola, a porta, a fechadura.
Só não sei se sou a chave.

Texto escrito em 2003